Usted, ¡anciano!

I

 Su vergüenza, como resolana

en la antesala, en la postrimería,

arrebató su calor y poca alegría.

Creo que se dijo: "qué macana".

Despreciado, a veces, por su brillante

ausencia. Amado, con recio talante:

como un satélite orbitó alrededor,

junto a la luna, hasta el áureo despertar.

Húmedo y oscuro escondite eterno;

sabe de quién los caprichos del corazón,

sediento incluso de autoinmolación.

Se replicó con elevación y razón.

Ni el corazón está ausente de ideas,

ni la conciencia ausente de sangre.

A pesar de su vergüenza, no es su obra, 

en esta carrera de relevos zozobra.

Desde, por y para Siempre. Sapientia et fortitudo

 Verte llegar, hasta aquí, ha sido mi gran anhelo durante todo este tiempo indeterminado, vasto e incalculable. Tan sólo pensar en su extensión me estremece. Mas cuando olvidamos nuestros anhelos y sepultamos nuestros dolores acabas por arribar, o lo he hecho yo, y nos fundimos el uno con el otro en una amalgama tan bella por fuera como por dentro. Sí… tan prístina esencia acaba por golpear cualquier cimiento o columna instalada con celo o sin él y termina por demostrar que cualquiera de esos, fantasmas, no son más que espantapájaros ataviados. No olvides a los pájaros, son tus alas.

Milton Delordo

Visita a mi maestro Yong en su ermita

Rodeado de montañas que rozan el cielo,
vives en plena libertad, olvidado de los años.
Aparto las nubes y busco el antiguo sendero.
Y recostado junto a un árbol,
escucho el susurro del arroyo.
Entre flores primaverales,
los búfalos negros se recuestan,
y entre pinos erguidos,
las grullas blancas reposan.
Con nuestras voces, el crepúsculo cae sobre el agua.
Solo, desciendo en medio de la niebla y el frío.

 Li Pai

Consideraciones

    Las parálisis devienen de la rigidez. La rigidez, a su vez, se produce por la falta de eslaticidad ¿y acaso también de oxígeno? Qué más da, viene este pensamiento y debería estar pensando en lo que estoy haciendo. De otra manera ¡va a salir cualquier cosa! Seguramente si me apresuro a terminar de agujerear con el taladro podré modificar algo más que la pared. Lástima que el ruido de la herramienta tape la relajante música house que se escucha. "Música house" ¡qué mal que suena el nombre del género! Qué poco tienen que ver las palabras con las cosas a las que pertenecen, aunque, a priori, parezcan ser lo que más tengan que ver con el concepto que encierran. ¿Acaso no muestran una ínfima parte de lo que realmente pretenden nombrar? Es que, es inevitable asociarlas con alguna idea, siempre ésta, superior a cómo suena la palabra. Ideas contenidas en el mismo término lingüístico, como aquellas que suele generarme el escucharla, ya sea lo que se piensa como sociedad, o cada persona en particular en los distintos rangos etarios. En este último tiempo las personas que ya van teniendo más recorrido existencial suelen criticar a las de menor recorrido por sus gustos diferentes. Bueno, así mismo ellos fueron reprendidos anteriormente y hoy se cobran una especie de venganza. Termina siendo una repetición, algo mecánico. Problemas generacionales dicen.

    Listo, ya es hora de poner los tarugos en los agujeros para hacerlos funcionales a los tornillos que sujetarán el tablero de herramientas. Esta pared la levantó mi viejo no sin dificultades, aunque también es mérito de mi vieja. Ella también es parte de la casa y ha estado en todo momento acá, nadie puede levantar una pared sólo con voluntad. Es llamativo lo reduccionistas que somos, buscando como histéricos insaciables quién tiene el mérito de las cosas bien hechas. El mérito... y en fin, ahora ésto portará los instrumentos que serán en última instancia una extensión de mi mano. Ya veremos qué uso le damos y qué cosas se concretan gracias a ellos. Basta ahora con posicionar el tablero y sujetarlo enroscando los tornillos en los tarugos que puse, tapando los agujeros que hice con el taladro, en la pared que construyó mi viejo con la ayuda de mi vieja. Otra vez, qué mecánico parece todo, qué poco pareciera que queda por descubrir. Pensar en ésto me produce un aburrimiento intolerable. Si no fuera porque ya me pasó en otras ocasiones, y siempre surge algo que me llama la atención tan poderosamente, no sé dónde estaría hoy. Pero a la vez, pensar en ésto me tranquiliza. ¿Dónde tenía que ir al terminar ésto? Cierto. Ya es "hora" de mantener la respiración y volver a ser rígido. El pensador salió del galpón y cerró con llave.

El Artesano Tallador

 En aquellos días,
de fuerzas atenuantes y utopías que se escabullen;
cuando las nostalgias queman y el martirio desespera,
verá al artesano moverse.

Su voz moldeará a su pieza.
Le oirás, pronto, muy pronto,
faenar el suelo fértil y limarle sus toscas asperesas
describiéndole, solemne, las doradas curvas por las que circulará.

Su mirada, serena e insondable, reposa en el barro y
sostiene dentro algo más que un pobre libro.
Aquello son como mil vidas que desnudan la inutilidad de las palabras.
Iris dentro se atiborran alegres, danzando célebres verdades.

Reza junto a todo su ser,
escarmenta
noble herramienta inmensurable,
el artesano tallador.

Lo real en la mente

    Que no se detenga. Aunque, quizás, jamás se detiene. Sólo que yo me empecino en darle cuerda por amor a vaya saber qué. Me emperro en hacerlo andar, como si se tratara de las bielas de una bicicleta. No vaya a ser que al detenerse demasiado esté perdiendo la gracia. Empujar, bajar, reposar, inercia, volver a empujar. No pierdas el equilibrio, hazlo coherente.

     Estando arrojado en una isla de vasta vegetación y tantos rincones por desvelar, me he tomado el trabajo de adentrarme en cuevas que tenían cierto atractivo. Ha sido una ardua tarea en un principio, pero me ha satisfecho muy bien el apetito y además ha calado en mí más de lo que esperaba con el correr de los años. No podía hacer la vista gorda a todo esto que hoy manso reposa en mí. Y si bien me encontré trastabillando en un principio, fue para más tarde verme trotando desvelado y percibido de rebosante coraje y esperanza hacia adelante. En aquel momento, cuando empezó, me vi rodeado de un llamativo verde que viste la flora de estos lugares mientras advertía que había desconocidos lugares y  experiencias por encontrar. Se trataba de una especie de llamado, el cual, en su momento, no haber acudido a él hubiese sido motivo de arrepentimiento en el camino que queda por recorrer. Confieso además, que nunca me encuentro solo. Que ya he visto a otros adentrarse también en esas fulgurantes cuevas y en algunos de estos casos, hasta he descubierto varias de estas entradas vibrantes a mi vista gracias al ejercicio de observar ¿Cómo iba a desatender, entre tanta maleza repetitiva, tan sorprendente sensación? ¿Qué más daban todos los demás caminos que puede haber? Estos huecos centelleantes me han enseñado muchas cosas, entre ellas, acerca del arrepentimiento. Y he visto con mucho regocijo, que no haber tomado esos caminos me haría desesperar. Estaría hoy sangrando desde aquella semilla que debía florecer, apretujada de tanto sostener.

    Aún hoy pienso y me pregunto, luego de haberme encargado de observar desde adentro los detalles, si valió la pena la lucha. O al menos para qué. Me otorga la apariencia y sensación de estar más preparado, pero ¿hasta dónde todo esto es realmente necesario, útil o coherente en el paso por la existencia?

Palabro

   Es mi conciencia, compañera conciencia, una distractora de tu consecuente y constante advenimiento.

   Cuando sucedes intento atraparte, no con mis manos sino con la maravillosa atención, y entonces huyes. Socavado por ello me pregunto ¿por qué te paras sólo detrás de mí? ¿o acaso no es así? Siempre que volteamos a observarte te desvaneces, casi sin rastro alguno de fulgor.

   Logramos al rato pensarte, en parte, y notamos que en un momento te experimentamos completamente, pero cuando ponemos un ojo en ti, huyes. Y cuando lo haces siento entonces que me dinamité, que he destrozado mi entereza para encontrarte y lo único que me queda es que no te hallo, no logro encontrarte en ninguno de los trozos que quedan de mí.

   En cambio, cuando te experimento, y no es fuera, sino como si observáramos juntos, es cuando encuentro grandes obras propias de la exaltación. Noto así, que no tiene mi lenguaje, que yo sepa, una palabra para ese estado en el que confluímos. Y no podría tampoco tenerlo, si lo tuviera lo banalizaría y destrozaría, como cuando intento tomarte con mi intelecto.

   Siempre que te busco te muestras lejos, en el horizonte, como un viejo recuerdo. Es sólo cuando me olvido de tí o algo similar, que disfrutas alegre junto a mí y ya no se ve ese borroso horizonte, que nos encontramos inmersos en una especie de esfera desde donde se ven todos los puntos cardinales al mismo tiempo, si es que puede ser llamado así.

   No te aguardaré entonces, no deberé voltear a buscarte ni hablaré glorias de ti. No tendré ansias de verte llegar ni te daré valor alguno si así me lo haces presumir. Te amaré, sólo te amaré como quien ama a su madre progenitora o a un ave volando, porque ese es mi veredicto en base a quien soy. Serás tú quien azote mis incongruencias con tu inherente advenimiento incesante.

Hay una urgencia

    Hay una urgencia por rescatar la esencia y los valores solidarios. Hay una urgencia por refrescar a las personas del ámbito político que sólo persiguen ambiciones personales. Hay una urgencia por revivir la convicción de que el trabajo, en todas sus formas, es para con el otro y no para uno; que debe ser fuente generadora de herramientas que ayuden a trascender a los individuos en todas sus formas. Hay una urgencia de resolver si nuestras creencias, deseos, impulsos y convicciones personales son las únicas válidas, cual personaje mesiánico, o si el mero hecho de ser entre todos y para todos es más sensato. También, de saber si en el quehacer diario reivindicamos el tener, acumular, o el crear, progresar; de resolver en definitiva, si cada uno se salva a sí mismo o qué.

    No quiero parecer, ni pecar, de ingenuo. Cada individuo debe ser responsable de cuidarse de las malicias que pueden existir, aquí jugará la perspicacia de cada quién. Tampoco quiero caer en una suerte de obviedad, sólo es que, a veces, nos vemos obligados a rescatar lo simple. Sólo creo que no debemos ser cínicos ante el amor. Descreer de la bondad y la sinceridad humana es degenerar en amargura, odio y resignación. Ésto resulta, a fin de cuentas, en desesperanza.

    Una flor solitaria en medio del camino se erguía vigorosa. Sus cuantisiosos pétalos, algo peculiares por la inclinación hacia abajo de algunos, poseían una preciosa magnificencia por su vívido color blanco. Yo, iba cavilante, como de ensueño, imaginando paradasíacos paisajes o embravecidas batallas, y la flor de repente me distrajo. Con detalle, podía verle desde donde posaba y ¡tal fue mi sorpresa cuando experimenté algo jamás visto desde lo más hondo de mi alma! Una llama recorría desde mi estómago hasta mi pecho, haciendo arder hasta mi orgullo ¿Qué hombre ha de ser acobardado y avergonzado ante una mera flor?

Cuando habíamos vagado

     Tanto andamos desde aquel arroyo hacia la colina que nuestras piernas flaqueaban despavoridas. La grava a cada paso se volvía más y más intangible pero caminábamos anhelantes. Flotábamos ante aquel magnífico ocaso y vimos, de repente, cómo esos pasos ascendentes tornaban el suelo en un gigante vacío de fondo infinito tan hermoso. Quizá, pensamos, las tierras y las aguas sí son nuestras.

 

Ven junto a mí, acompáñame

Hemos buscado debajo de las piedras, en el fondo y el largo de un arroyo. Hemos buscado también más allá de una colina, al fondo del camino que lleva y sigue al arroyo. Hemos también de buscar atrás del horizonte para ver cuánto tiene de profundo el infinito.

Acerca de Escribir

Hecho por jjpeabody
http://www.deviantart.com/art/Glacier-613218085

     Ya aquél que alguna vez ha escrito por simple voluntad de escribir sabrá que escribir es una experiencia muy peculiar a lo largo de nuestra existencia. Sí, es algo progresivo casi con vida propia ya que nace, se desarrolla y, junto a nosotros, muere y que, además, en su desarrollo va uno experimentando características inesperadas.

     Como escritor, al igual que los demás sin dudas, me resulta extraordinario leer luego de un tiempo lo que he terminado de escribir. Pero extra-ordinario en su sentido literal. Es realmente un acto muy significativo ya que, de todo lo escrito en la historia humana, leer se puede leer cualquier cosa, pero leerse a uno mismo, a ese que alguna vez fuimos, es sin duda extraordinario. Se puede sentir una extravagante sensación de enajenación con uno mismo que extrapola a ese Yo con el que tan acostumbrados vivimos. Y mientras más nos leemos, más surgen nuevas preguntas sobre la propia persona y la existencia. Se puede, por ejemplo, en una posible primera instancia, comenzar a reflexionar en la práctica de la escritura, en los tipos de textos que nacen de la misma -el por qué- y en las emociones y pensamientos que en el momento de escribir aquellos textos se hallaban en uno. Está claro que en cada individuo sus preguntas son particulares y diferentes pero son reflexiones que surgen de querer explicar lo que nace dentro nuestro, buscando quizá pruebas de qué carajo hacemos viviendo. Cierto que algunos lo hacen y otros huyen de ésto. Yo creo que no hacerlo es similar a caminar hacia una dirección sin saber por qué.

     Hablar acerca de escribir es irónico porque, a fin de cuentas, uno comienza a escribir sin razones; comienza, como dijo Carmen Martín Gaite, por rebeldía (sin saberlo probablemente). A fin de cuenta, los textos son material del interior -sentimientos e ideas-; pensamientos hechos letras. Y, a decir verdad, suena a cliché, pero no deja de ser una valiosísima verdad absoluta. Escribir es entonces, re-diciendo (no repitiendo xD), dado que otros escritores ya lo han dicho, detener el tiempo.

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     Yendo por el costado de la escritura que versa sobre "su belleza" es sabido en el ámbito del estudio de las letras que a los lectores en general les gusta más los textos con palabras simples, oraciones cortas y pocas nociones abstractas. Es decir, está mejor visto el texto conciso, definido y no tan lejano a lo fácil de pensar. Ésto, en definitiva, se debe a una mayor legibilidad y comprensión fluida del texto y por ende es más fácil predecir o calcular lo que sucederá (es que, no sé por qué, inconcientemente nos encanta predecir y tener la razón). Ésta simplicidad evita también retroceder en la lectura, tarea bastante repudiada por los lectores, ganando así mayor aprecio el autor. Es entonces, desde que los autores quisieron hacer de la escritura su modus vivendi que ronda en sus cabezas el gran dilema de ¿escribo lo que me gusta escribir o me vuelco a obras con sintaxis de gusto común?

     En lo que concierne a mi forma de escribir, ésta se compone en su mayoría de frases alegórica-metafóricas (no hago textos de gusto común, al menos no aún) y me fascina porque allí, dentro de ella, se encuentra mi verdad. Ya muchos sabrán que dentro de cada escritura se encuentra la realidad de su autor, aún de manera inconsciente. Lo que uno expone en letras de manera espontánea o no, incluso para aquel que redacta un cuento ficticio, no es más que lo que uno tiene dentro y lo hace in situ.

     Este blog, al igual que la práctica de escribir, surgió de la nada y sin una finalidad definida. Es quizá un intento de lanzar más allá lo que escribo o de divertirme más luego de ya haberlo hecho escribiendo. Sentir algo más. Pensar que para otro pueda significar algo es gratificante, aún si nunca sucede. Porque todo lo que se lee es humanidad. El lector que me lea leerá lo que, desde su punto de vista, otro ser humano pensó y quiso expresar. Y lo bello de todo ésto es que cada uno lo interpretará a su manera, más cerca o más lejos de la verdadera esencia del texto, así como aportará en sus vidas algo distinto. Eso es lo bueno acerca de escribir. Y aunque sea yo un escritor esporádico sé que siempre escribiré. Siempre hallo un retorno (tal vez a la fuerza). Para terminar, insisto insisto en que, sucede que, así como toda forma de expresión, éstas no se vuelven parte de uno sino que son uno mismo.

Introspección

La vida adonde vaya desemboca en un estremecer. Uno que, junto a su sabor, es condimentado por cada ser.

¿No es acaso el miedo el arquitecto maestro, la pieza primera?

De aquél que cree haber visto la verdad

No sé hasta que punto la gente no sabe dónde se mete. Aunque todos somos la gente.

Aunque a veces no lo notemos, fuera de los textos y las enseñanzas de terceros, nos pasamos la vida aprendiendo. Máxime cuando nos detenemos a reflexionar. Descartes lo llamaba el gran libro del mundo.

El Esclavo que Conoce

      Hacia algún lugar de extraordinaria estación y de excelentes disposiciones soy dirigido, remitido, pero no quiero ir. -¿Por qué he de ser, desdicha, tal reincidente prisionero?- La causa aparece incierta y el acto en sí mismo repentino, cual invisible trompazo. Recuerdo que, alguna vez, me dijeron que la libertad está asegurada, que incluso nos la describen, nos cuentan su ser, pero ¿no cree que, acaso, no encierra eso en sí mismo una trampa? Las trampas nos atrapan y estar atrapados nos priva de libertad, al menos de la que nos mencionan. Es por eso que no quiero ir.

      Observo dentro de aquel impecable lugar y noto que uno mismo se vuelve una infección, algo que no está bien, -¿será debido a nuestros defectos que, como siempre, vienen por defecto?-. De alguna manera -siempre también- ante tanta magnificencia nos valemos de tétricas ideas e irresolubles incógnitas. Resulta inútil e incluso absurdo entonces. La finalidad misma de estar ahí está tan carente, tan vacía, que da pena, causa un dolor, aún insignificante, molesto y gris; apenas si tiene otro c-olor. Es por eso que no quiero ir.

      Pero más allá de ésto, lejos de ella (la dimensión), todo es similar, si no más triste.

¿Es realidad la verdad? ¿Y al revés?

Nuestro sitio

  Imagine un sitio infinito lleno de recursos infinitos. Un sitio donde podría ir hacia donde desee, abierto hacia un abismo inmensurable, hacia lugares nuevos a cada paso. Un lugar así es al cual pertenecemos, nuestro universo, pero la mayoría de nosotros ignoramos las afueras de la Tierra como algo ajeno, algo imposible. No conocemos que nuestra pertenencia y ubicación son tan inquietantes y maravillosas al mismo tiempo. Que estamos constantemente girando, no sólo con la Tierra sobre su eje, si no al rededor del Sol, y no sólo ésto, el Sistema Solar al rededor del centro de la Vía Láctea y ésta alrededor del centro del Grupo Local junto a otras galaxias y éste alrededor del Súper-cúmulo de Virgo y éste también al rededor del Súper-cúmulo de Súper-cúmulos locales y todavía más. Y mientras giramos estamos en un punto diferente del universo constantemente, nunca volvemos al punto en el cual estábamos antes. Cada segundo de nuestras vidas pertenece a un sitio único e irrepetible. El tiempo no es más que estar en un punto diferente en este espacio inimaginable por su extensión. El tiempo no es tiempo, es espacio-tiempo, es cambiar a todo momento. Y una maravillosa manifestación de todo ésto es la vida, la existencia o existir dentro un universo tan grande, vasto y enigmático, tan lleno de caos y armonía. Su existencia es parte de eso también.